Llueve, llueve y llueve /Ismael Serrano
Suena una saeta al compás de los limpiaparabrisas
y, desde su torre, la princesa, triste, muerde amapolas
y no habrá trenza que la salve del encierro.
“¡La Transición está muerta!, gritan iracundos barbudos
con gafas de pasta bajo la estatua de Neptuno,
“¡Viva la transición!” responden otros
y los leones adormilados en Las Cortes se desprenden
de la yedra que les creció durante la siesta.

Nunca fue tan invierno este abril que busca claveles
en los tiestos de las terrazas de un Madrid tricolor.
Llueve, con obstinación, con el temblor de los violines
de una filarmónica deViena con brazo en alto,
vestida de Hugo Boss, moda primavera verano, año cuarenta.
Merkel en bañador ríe con un viejo chiste:
un español, un inglés y un alemán van por la calle...
y hay quien se atraganta con la carcajada,
qué cosas tienes, Ángela, y en las piscinas de Ischia
no hay chiringuitos con bienmesabe y chill out.

Hace frío y nosotros sin rebeca de entretiempo.
Como un paraguas arrastrado por el temporal
viaja este llanto de casa amenazada,
esta sonrisa rota como un cerrojo.

Te regalo mi mirada de siempre te quise
y vuelvo al poema,
sé entonces que entre el ida y vuelta
terco del limpiaparabrisas
cabe una vida, sólo porque tu sueño
habita este dos por cuatro,
esta luz de una Europa vespertina
con síndrome de Estocolmo
-Zeus es un viejo toro cansado
y Creta una isla desolada-.

Digo que habitas este segundo
y digo que todo es posible:
despertar del mal sueño
que la lluvia se pare.